Gestern war die Alte Saeckin mit dem ihr angetrauten Alten Sack bei den Erzeugern des Letztgenannten. Man aß Reibekuchen, trank Bier, hatte es gemütlich und bekam eine Einladung zum gemeinsamen Liegen unter Bäumen. Im Wald. Im Friedwald, um genau zu sein. Das Liegen soll erst durchgeführt werden, wenn die jeweils anstehenden Alten Saecke in den Aschestatus befördert worden sind. Es ist für Alles gesorgt. Naturnähe, freie Wahl eines Täfelchens, verrottbare und wildschweinsichere Urne (bedruckt mit ansprechendem Blattmotiv). Gemütlich könnte man da zu viert unter einem schönen Baum liegen.
Hätte die Alte Saeckin nun befremdet reagieren sollen? Aber neinstens. Bei Altsacks daheim gibt es keine Folgegeneration, es kratzt niemanden, wo was von den Alten Saecken zu liegen kommt, und ein friedlicher Friedwald ist doch eine ganz lauschige Vorstellung.
54 Jahre alt wird die Alte Saeckin in diesem Frühjahr, und sie wird die Bäume im Wald nun aufmerksamer begucken und vielleicht mal irgendwohin fahren, wo man sich sein finales Ziel erwählen kann. Da könnte die Alte Saeckin dann von Zeit zu Zeit hin fahren, um sich schon mal ein bisserl einzustimmen. Hätte doch was. Freundschaft schließen mit dem Kollegen, den die Alte Saeckin mit ihrer Asche düngen wird. Schon die Vorstellung, keine Radieschen sehen zu müssen....
Ach ja, die Alte Saeckin hat den Frühling dieses Jahr SEHR nötig!

Erster Gesang:

Exotische kalte Dauerwelle im Chinastyle mit Pomeloaufbrezelung, gepimpt mit rosa Pfefferbeeren.



Zweiter Gesang:

Stocksaures ei-liges Freischwimmerhühnchen auf Reisen.



Dritter Gesang:

Käsige Keulchen umgarnt nach Art der Griechin Rosi Marin, umlagert von Paradieserlein und ce la vie. gereicht mit Pastalappen.



Vierter Gesang:

Serotoninlockende Dunkelmännchen im Breschtlengshafe mit orangenen Honigkaramellsirupfiletterln.



Weitere Gesänge:

Weinen
Weinen
Weinen
Weinen
Weinen
(nähere Bestimmung durch derzeit nicht greifbaren Herrn s.w.a.)



Letzter Gesang:

Ins Bett.

Fotostrecke folgt morgen....

Ein kurzes unverhofftes Treffen heute im strömenden Regen. Ein Mann (T.B.), der, als die Alte Saeckin ihn kennenlernte - damals, ein junger Mann war, unterhält sich eine kleine Weile mit ihr über die jeweiligen Beschwerden. Er schaut sie nachdenklich an, sie ziehen beide die Nase hoch und grinsen ein wenig schief vor sich hin.
"Alt werden ist nichts für Weicheier", sagt T.B. plötzlich. Ein kurzer Blickwechsel noch und ehe sie sich verabschieden wissen sie, dass das die reine Wahrheit ist und dass sie es auf die Hörner nehmen werden, dieses Altwerden. Da haben sie schon ganz andere Sachen gepackt.
Recht hat er, dieser T.B.. Während er "Bis irgendwann dann mal wieder", sagt und abdreht, winkt ihm die Alte Saeckin mit ihren Blicken nach. Der Spruch hat ihr den Tag gerettet, einen Tag, der sonst vielleicht gar nicht zu retten gewesen wäre. So trotzt die Alte Saeckin ihren schmerzenden Knochen ein weiteres Mal und murmelt ihnen aufsässig zu:
"Alt werden ist nichts für Weicheier, nur dass ihr das wisst".

Plötzlich und unvermittelt kam Gold aus der Alten Saeckin Mund:
Sie sammelte es auf. Ach, Gold aus besseren Zeiten. In der Zahnklinik musste die Alte Saeckin erfahren, dass unter dem Golde aus der besseren Zeit ein unseliges Geschehen stattgefunden hatte. So wurde das Elend ausgebohrt, der goldige Zahnarzt nahm seine Aufgabe sehr ernst und konnte erst knapp vor dem Wurzelkanal innehalten.
"So", freute er sich,"das war's".
Er zementierte, betonierte, strangulierte, umdrapierte, tamponierte und reparierte, bis er schließlich konstatierte: "Feddisch".
Nachdem der freundliche Pfälzer von der Alten Saeckin abgelassen hatte, wankte diese stumm nachhause. Und sie blieb bis heute stumm. Sich an die Schrift zu wagen soll nun der erste Schritt hinaus ins Leben sein. Der kreischende Schmerz hat sich in einen leise brüllenden ebensolchen verwandelt und die Alte Saeckin fasst sachte Hoffnung, dass es doch in diesem Leben noch besser werden könnte.
Morgen früh ist Vollmond.
Der Lieblingsmensch konstatierte:
"Schlechte Serie grade, was"
Da, denkt sich die Alte Saeckin, wird er wohl recht haben.

˙uǝɥǝɹpɯnɹǝɥ ǝpunɯ ɯı ʇɹoʍ sɐp ɯǝuıǝ ǝıp uuɐʞ uǝɹǝızıunɯɯoʞ uǝʇnǝl ʇıɯ ǝıs ǝıʍ 'uǝpunɟǝƃ ǝpoɥʇǝɯ ǝuıǝ ɥɔılpuǝ ʇzʇǝɾ ʇɐɥ uıʞɔǝɐs ǝʇlɐ ǝıp

Eindeutig naht hier und jetzt der Gipfelpunkt, die Crisis des nasalen Geschehen sozusagen. In den nächsten Stunden wird es sich entscheiden: birst sie oder birst sie nicht? Die Alte Saeckin blickt hoffnungsvoll in die rekonvaleszente nähere Zukunft, immerhin ist das Gesicht schon halbseitig am Abschwellen. Schon werden so schöne Aktivitäten wie Schnüffeln, Schnuppern, Fährtensuchen in Erwägung gezogen. Ach ja, was ist der Mensch doch für ein hoffnungslos hoffendes Exemplar...

Und wehe dem der lacht!

Sechs Päckchen Tempos geleert.

42 mal Lust gehabt irgendjemanden zu schlagen.

Telefoniert und vor lauter Schnupfen nichts gehört. Spannung, wozu man da JA und AMEN gesagt hat.

Katze gestreichelt.

Hund getröstet.

Nase eingesalbt.

Sich gewundert (kommt schließlich von wund).

Kreuzschmerzen als Aufforderung aufgefasst, sich mit der eigenen Spiritualität zu befassen. Nicht weitergekommen damit.

Einen Stoffsack genäht.

Fäden an einer neuen Strickmütze verstopft.

Nase verstopft.

Abfluss verstopft.

So muss es sich anfühlen, wenn man mit voll angezogenen Bremsen einen Tag lang auf der Überholspur verbracht hat.

Die Alte Saeckin wird heute Abend noch ein wenig Sloterdijk lesen und sich graulen.

JA!