also nix da von wegen Schlammbada.
Überdies hab ich's nicht so mit anfassen, Sie verstehen.
Meine, durch die schiere Länge meiner Biographie stark gebeutelten, Werte verstaue ich nicht (zu lieblos), sondern küsse sie jedes Mal, wenn ich an ihnen vorbeikomme (was immer seltener der Fall ist) auf die Stirn und flüstere: "Lauft Kinder, gebt schön auf euch acht und geht allen kräftig auf die Nerven". Dann lasse ich sie ziehen, meinem inneren Frieden zuliebe. Tja, so ist das mit meinen Werten. Aber es sind trotzdem nicht solche Luftnummern wie jene der Bankleute - was mir einen winzigen Reststolz gestattet.
Brustbeutel! Schon wieder! Und ich dachte meine Mission wäre erfolgreicher gewesen: Der Herr schreibst sich nicht BRUST sondern PROUST! Wie oft soll ich das denn nun noch proklamieren?

Es gibt doch nichts Schöneres, als vergnüglich knapp am Leben vorbei zu existieren.

wenn ich schon sonst nix richtig hinkrieg.