Endlich hat unser Hallenbad kapiert was die Stunde geschlagen hat. Frühschwimmen von 6:30 bis 8:00 Uhr. Am Warmbadetag!
Hat sich bis jetzt noch nicht so recht rumgesprochen. Da badet man seine alten Knochen frühmorgens im pisswarmen Wässerchen. Eine Bewegung hier, eine Bewegung da. Ein bissl Tandaradei mit den Lichtern und den funkelnden Wellchen. Aquajogging, Dehnübungen, nicht an die 5000 Meter denken die man vor wenigen Jahren (nicht sogar Monaten?) noch völlig entspannt einfach so runtergekrault hat. Nicht dran denken. Bloss nicht. Und? Vorbei? ja, gut so. Aquajogging also, Dehnübungen. Drüben hinter der Absperrung die die "ernsthaften Schwimmer" von uns alten Saecken trennt zieht ein jugendlicher Frühaufsteher kraftvoll seine Bahnen. Ich starr ihm nach, erwische meine Mitstreiterin im Altenplanschbecken wie sie ebenfalls starrt. Wir grinsen uns an (verschwörerisch bis resigniert) und strampeln weiter so kraftvoll es die schlackernden Arthrosegelenke zulassen.
Dann geht die Sonne auf und reißt das Grün um die Schwimmhalle herum aus dem Dunkel. Nach einem Stündlein ist man erledigt und hievt den nunmehr sportgestählten Körper über die Alte-Saecke-Krüppeltreppe aus dem Wasser.
In der Dusche vergleiche ich meine Faltendichte mit der meiner Mitschwimmerin. Hab mich gar nicht so schlecht gehalten. Also was DIE für Furchen hat überall. Neeee, neee, wie kann man sich nur so lottern lassen.
Mist. Keine Solidarität unter uns alten Säckinnen. Wir haben noch ordentlich zu lernen.
Auf dem Parkplatz krabble ich in meine Uraltrostlaube die nach dem fünften oder sechsten Versuch tatsächlich noch einmal anspringt.
Ehe ich dazukomme loszufahren zieht eine riesige schwarze Limousine an mir vorbei. Darin meine faltige Bekanntschaft aus dem Chlorbecken.
Keine Spur von Falten oder gar Furchen. Der Lack ist unversehrt und hochpoliert. Sie winkt mir zu und ich beiße die Zähne zusammen. Silbrig-schwarz glitzernd verschwindet Sie mit ihrer Nobelkarosse um die Ecke.
Keine Solidaritaet unter alten Saeckinnen. Sag ich doch. Und mein Auto ist auch schon wieder gurgelnd und spuckend verendet.

Dienstage waren mir schon immer unsympathisch. Als ich in die Schule ging waren Dienstage eine Zusammenballung von Mathematik, Physik, Chemie - das Trio Infernale. Im Hagel der Fünfen und Sechsen verging mir zuweilen Hören und Sehen. Was Wunder, dass es mit dem Lernen dabei nicht so einfach war.
Heute gibt es keine Mathe, Physik und Chemie mehr.
Außer vielleicht die Mathematik der Kontostände, die Mathematik der Nebenkostenabrechnungen und die Mathematik der Steuernachzahlungen. Immer wieder muß ich die Gesetze der Physik an meine Gläubiger vermitteln. Wo nichts ist, kann man auch nichts wegnehmen. Dann kann man nur hoffen, dass zwischen denen und mir die Chemie einigermaßen stimmt und sie mich nicht gleich in der Luft zerreißen.
Dienstage sind auch bei Kardiologen und Angiologen beliebt. Anscheinen lässt es sich an Dienstagen besonders gut messen und diagnostizieren. Vielleicht stecken die Menschen an Dienstagen auch deprimierende Botschaften ganz gut weg. Wer weiß. Heute jedenfalls fand die zeitaufwändige ganzkörperliche Venenwiderstandsmessung statt - mit haufenweise ekligem Glibber auf Armen und Beinen, mit unglaublichen Geräuschen die dem beängstigend großen Messgerät entströmten und mit dem wiegenden Haupt der Schwerpunktpraxis-Spezial-Sonder-was-weiß-ich-was-Ärztin.
"Ohoh - da müssen wir aber noch mal näher hingucken"
Von mir aus, ich will es endlich hinter mir haben. Denkste. Die Geräte sind in der Welt der Diagnostik ungefähr so gefragt wie Claudia Schiffer auf den Laufstegen der Modemetropolen.
Der nächste Termin erst Ende Oktober, der folgende Mitte November.
An was für Wochentagen wohl? Richtig. Beide Male Dienstag!!!!
Es hört nie auf.

Mit Schmerzen an den Nieren (könnte auch das Nierenbecken sein - Jammer) und Groll im Herzen.
Aber Gottlob ist das Schambein weder gebrochen noch verrenkt - das ist doch schon mal was.

Und Ihr??

Gute Nacht wünscht

die Alte aus Dingsda

Ich bin kein Wirtschaftsfaktor!
Wenn man über 50 Jahre alt ist, muß man ein Wirtschaftsfaktor sein. Ich bin keiner. Wenn es jährlich eine Existenzberechtigungskarte gäbe für nützliche Gesellschaftsglieder, ich hätte schon seit sieben Jahren keine mehr bekommen.
Ich mache Kunst die bis jetzt keiner lesen will. Ich verdiene ein bißchen weniger als ALG 2. Ich konsumiere nach Möglichkeit wenig bis nicht.
Ich nehme keine Antifaltenkapseln, keine Altersfleckenbleichwässerchen, keine Haartönung, keine Gesichtsmasken mit Kälbergenen, keine Vitaminkombipräparate für die Generation 50+ (wofür genau wohl das kleine Kreuz steht??), ich lasse mir nichts straffen, verkleinern, vergrößern... . Ich kenne mich noch nicht einmal mit der adäquaten Mode für meine Altersgruppe aus, sondern trage die Jeans und die Hemden und Pullover die ich schon immer trage (nur eben ein paar Größen größer als in meiner Jugend).
Ich gestehe: ich bin eine Versagerin!
Das Schlimmste ist: ich habe auch keine Nachfahren aufzuweisen. Falls ich noch ein paar Jahre leben sollte (was ich genau wie fast jeder meiner Mitmenschen so natürlich wie grundlos hoffe), dann werde ich dem Staat, meinen Mitmenschen oder wem auch immer auf der Tasche oder zumindest auf dem Gemüt liegen.
Wohlfühlfaktor?
Keine Ahnung - kam bei mir noch nie so richtig vor. Von daher gibts vermutlich auch nicht viel zu vermissen.
Später wird sich vielleicht einmal die Frage stellen: Heim oder Untergrund. Ich kann keinem sagen wie sehr ich mir wünsche, dass ich dann noch klar genug bin um den Untergrund zu wählen.

Na, auch schon Fuffzich oder kurz davor?
Vielleicht sogar weit dahinter?
Dann legt mal los - hier mit mir zusammen.
Stützstrümpfe, Wechseljahre und die Schlusskurve Richtung Rente?
Enkel und Kinder?
Schrebergarten und Vernissagenfrust.
Knieschmerzen und Hoher Blutdruck?
Altersflecken und graue Haare?
Finca auf Mallorca oder Zimmer im Altenheim?
Training für den Sixpack-Bauch oder gegen Alzheimer?
Ich höre Euch zu und schreibe vom Alltag einer Fuffzich plus Frau.
Immer wieder gerne.
Danke.
Nichts für ungut.
Bis die Tage.

Die Alte von Dingsda